Estava de volta de um congresso em Madrid, mas o voo atrasou por causa de uma tempestade. Escale imprevista no aeroporto de Paris, duas horas que viraram uma noite inteira. Peguei o shuttle para o hotelzinho ali perto, exausta, mas com aquela excitação do desconhecido. Longe de Lisboa, de marido, de tudo. Ninguém me conhece aqui. Liberdade pura.
No lobby, o ar condicionado gelado arrepiava a pele. Sentei no bar com um copo de vinho tinto, pernas cruzadas, saia curta subindo um bocadinho. Ele apareceu: alto, estrangeiro, talvez francês ou italiano, fato amarrotado mas olhos famintos. Sorriu, pediu licença. ‘Desculpa, posso sentar? Voos cancelados everywhere.’ Voz rouca, sotaque sexy. Começamos a falar. Ele era de negócios, igual a mim. Risos fáceis, olhares que demoravam. A mão dele roçou a minha no balcão. Calor subiu. ‘Estás sozinha?’, perguntou, inclinando-se. Mordi o lábio. ‘Por agora, sim.’ Tensão no ar, como eletricidade.
O Encontro Casual no Lobby e a Tensão Crescente
Subimos juntos no elevador. Silêncio pesado, respirações aceleradas. No corredor, parei à porta do quarto. ‘Queres entrar um bocado? Só um copo.’ Ele não hesitou. Porta fechada, clim a 18 graus, mas suor na nuca. Beijou-me contra a parede, mãos ávidas na saia. ‘Quero-te agora’, murmurou. Tirei a blusa, seios livres, mamilos duros. Ele gemeu, chupou-os com fome, língua quente. Rasguei a camisa dele, unhas no peito. ‘Fode-me, depressa, antes de partirem os voos.’ Urgência do aeroporto ao fundo, motores rugindo.
Deitei na cama, lençóis ásperos de hotel, cheiro a desinfetante misturado com desejo. Ele baixou a saia, viu que não usava cuecas. ‘Puta que pariu, estás molhada toda.’ Dedos entraram na cona, escorregadios, bombeando forte. Gemi alto, pernas abertas. ‘Chupa-me, vai.’ Ele ajoelhou, boca no clitóris, língua rodando, sugando. Sabor a sal da minha pele suada. Gozei rápido, tremendo, apertando a cabeça dele contra mim. ‘Agora a tua vez.’ Tirei-lhe as calças, caralho duro, grosso, veias pulsando. Engoli até à garganta, saliva escorrendo, bolas na mão. Ele grunhiu: ‘Caralho, que boquete.’ Pus o preservativo – segurança primeiro, mesmo na loucura.
O Sexo Selvagem na Quarto: Sem Limites nem Filtros
Enfiou-me de repente, de quatro, no colchão que rangia. ‘Toma, vadia, aguenta.’ Cada estocada batia fundo, cona ardendo de prazer. Calor húmido da noite, janelas embaçadas. Virei de costas, pernas nos ombros dele, ele a foder sem piedade. ‘Mais forte, fode-me o cu se quiseres.’ Ele cuspiu no dedo, entrou devagar no rabo apertado enquanto martelava a cona com o caralho. Dois buracos cheios, loucura. Gritei, gozei outra vez, esguichando no lençol. Ele acelerou: ‘Vou gozar, puta.’ Puxou fora, tirei o capote, leite quente na boca, engoli tudo, gosto amargo e salgado.
Ficamos ofegantes, corpos colados, suor a colar. ‘Incrível’, disse ele, beijando o pescoço. Dormimos pouco, mais uma foda rápida ao amanhecer, missionário lento, sussurros. ‘Vais-te embora?’, perguntei. ‘Sim, voo cedo.’ Adeus no lobby, sorriso cúmplice, sem nomes trocados.
Agora no avião de regresso, cona ainda sensível, rabo dolorido. Lembro o gosto dele na boca, o cheiro de sexo no quarto. Anonimato perfeito, ninguém saberá. Esta escala foi minha, só minha. Liberdade que vicia. Próxima viagem, quem sabe?