Estava em escala em Paris, voo atrasado por causa de uma tempestade burra. Cheguei ao hotel perto do aeroporto, exausta mas com aquela liberdade de quem tá longe de tudo. Ninguém me conhece aqui, só eu e o ar úmido da noite francesa colando na pele. No lobby, com o zumbido distante dos motores, vi ele. Chamava-se Christopher, um puto de uns 20 anos, filho de ricos mas com ar de marginal. Barba rala, olhos agitados, jaqueta de couro apesar do calor. Sentou ao meu lado no bar, pedindo uma cerveja.
‘Boa noite, portuguesa?’, disse com sotaque parisiense, sorriso safado. Eu ri, pernas cruzadas, sentindo o vestido subir um pouco. ‘Sim, e tu? Pareces perdido.’ Ele se aproximou, cheiro de cigarro e aftershave forte. Falámos de viagens, de fugas. ‘Aqui ninguém julga’, murmurou, mão roçando a minha coxa por acidente… ou não. O coração acelerou. A clim do lobby gelava, mas o corpo ardia. ‘Quarto 312. Vens?’, convidei, voz rouca. Ele piscou, levantou-se. Subimos no elevador, silêncio elétrico, respiração pesada.
A Escale e o Olhar que Acendeu Tudo
Na quarto dele, porta mal fechada, atirou-se. Beijos famintos, língua invasora, gosto de cerveja e sal. Rasguei a camisa, unhas nas costas dele, arranhando forte. ‘Fode-me já’, gemi. Ele riu, ‘Puta portuguesa tarada.’ Baixou as calças, caralho duro, grosso, veias saltadas. Chupei voraz, saliva escorrendo, bolas na mão, ele gemendo ‘Porra, que boca’. O ar condicionado zumbia, lençóis ásperos do hotel cheirando a desinfetante. Deitei de costas, cona molhada pingando, ele lambeu, língua no clitóris, dedos enfiados fundo, ‘Tão apertadinha’. Gritei, pernas tremendo.
Fogo Descontrolado no Quarto e o Adeus Picante
Montou-me, caralho entrando todo, esticando-me ao limite. ‘Mais forte, cabrão!’, mandei. Batia forte, pele suada batendo, gosto salgado no pescoço dele. Virei de quatro, ele puxou cabelo, espanquei a bunda, ‘Gostas assim, vadia?’. Gozei primeiro, cona apertando, squirt molhando os lençóis. Ele acelerou, ‘Vou gozar dentro’, grunhiu. ‘Sim, enche-me!’, e veio, porra quente jorrando, escorrendo pernas abaixo. Ficámos ofegantes, suor frio da clim, barulho aviões ao fundo como trilha sonora.
Depois, vesti-me rápido. Voo partia em duas horas. ‘Foi foda’, disse ele, ainda nu, caralho mole. Beijei-o uma última vez, ‘Anónimo e perfeito’. Saí, corpo dolorido mas vivo, cona latejando de prazer. No táxi pro aeroporto, toquei-me discretamente, recordando cada estocada, o cheiro dele na pele. Liberdade de passageira: ninguém sabe, mas eu levo este segredo quente pra sempre. Urgência do adeus torna tudo mais intenso. Portugal espera, mas esta escala mudou-me.