Estava de volta de um congresso em Madrid, escala imprevista no aeroporto de Lisboa por causa de uma tempestade. O voo adiado por horas, decidi ir para o hotel ali ao lado, um daqueles neutros perto da pista. O lobby cheirava a café forte e ar condicionado gelado, com o ronco distante dos motores a vibrar no chão. Eu, suada da viagem, camisa colada na pele, shorts curtos por causa do calor moite lá fora.
De repente, vejo-o: um tipo alto, estrangeiro, talvez francês ou espanhol, sentado num sofá, cara crispada, olhos inchados. Lágrimas grossas escorrem-lhe pelas bochechas. Sinto um aperto no peito – adoro esses momentos de vulnerabilidade, longe de tudo, onde ninguém nos conhece. Aproximo-me, hesitante. ‘Tudo bem? Pareces destruído…’, digo baixinho, sentando-me ao lado. Ele olha para mim, olhos vermelhos, e desaba. Abraça-me forte, cabeça no meu ombro. ‘Perdi tudo… a namorada…’, murmura entre soluços.
A Escale Imprevista e o Encontro no Lobby
As lágrimas dele molham-me o pescoço, quentes, salgadas como o mar de Algarve. Os braços dele tremem, corpo colado ao meu. Eu, instintivamente, acaricio-lhe as costas por cima da camisa fina. Pele quente por baixo, músculos tensos a relaxar com os meus toques. ‘Calma, amor… aqui ninguém julga…’, sussurro, sentindo o cheiro dele, suor misturado com colónia. O lobby vazio à noite, só o zumbido da máquina de gelo. A minha mão desce, roça a cintura dele. Ele não recua. Pelo contrário, pressiona mais o ventre contra mim. Sinto-o endurecer, o caralho a pulsar contra a minha coxa.
‘Queres subir? O meu quarto é aqui em cima…’, proponho, voz rouca. Ele assente, ainda a fungar. No elevador, o ar frio arrepia-nos a pele. Entro no quarto, luz fraca, cama com lençóis brancos ásperos de hotel. A clim ronca, ar gelado contra a humidade da noite. Ele ainda chora, mas agora as mãos dele tremem nos meus seios. Desabotoo a camisa dele, lambo o sal das lágrimas no peito. ‘Fode-me, esquece tudo…’, digo, puxando-o para a cama.
O Sexo Selvagem e a Memória que Arde
Ele atira-me para baixo, rasga os meus shorts. A cona já molhada, inchada de desejo. ‘Estás tão húmida…’, geme ele, enfiando dois dedos dentro de mim. Eu gemo alto, unhas nas costas dele. ‘Mais fundo, caralho!’. Ele chupa-me os mamilos, duros como pedras, enquanto me masturba com força. Sinto o clitóris a pulsar, o líquido a escorrer pelas coxas. Viro-me, engulo o caralho dele – grosso, veias saltadas, pré-gozo salgado na língua. Ele soluça, mas fode-me a boca, lágrimas pingando no meu rosto. ‘Engole tudo, puta…’, rosna, surpreendendo-me.
Levanto-me, monto nele. A cona desliza no caralho, quente, apertada. ‘Ahhh, fode!’. Cavalgando rápido, seios a bater, suor a pingar. Ele agarra-me as nádegas, enfia um dedo no cu – lubrificado pela minha excitação. ‘Gostas assim, vadia?’. Eu grito, orgasmo a vir, corpo a tremer. Viro-o, empino o rabo. Ele entra por trás, caralho a rebentar-me a cona, bolas a bater. ‘Mais forte! Vou gozar!’. Ele acelera, mão no clitóris, e eu explodo – sumo a jorrar, pernas moles. Ele goza dentro, esperma quente a encher-me, gemendo como animal.
Ficamos ofegantes, o cheiro de sexo no ar, lençóis encharcados. Ele veste-se rápido, ainda olhos húmidos. ‘Obrigado… o meu voo…’. Sai sem olhar para trás. Eu fico ali, cona a latejar, sorriso nos lábios. Voo no dia seguinte, corpo ainda a recordar cada estocada, o sal das lágrimas na pele. Anonimato total, prazer puro de passagem. Quem diria que uma escala virava isto? Ainda sinto o pulsar…