Estava em escala em Londres, voo de Lisboa para Nova Iorque atrasado por horas. Chovia forte lá fora, mas dentro do hotel perto do aeroporto, o ar era quente, pegajoso. Check-in rápido, mala no quarto. Precisava descontrair. Desci ao lobby, vestida só com um robe fino do hotel, saí diretamente para o spa. Ouvia os motores dos aviões ao longe, vibrando no chão.
No bar do lobby, cruzei olhares com ele. Alto, moreno, uns 30 anos, estrangeiro – francês, talvez. Olhos famintos, sorriso safado. ‘Boa noite’, disse ele com sotaque. ‘Primeira vez aqui?’, perguntei, inclinando-me no balcão, sentindo o robe abrir um pouco. Conversa solta: viagem de negócios, tédio da espera. O ar condicionado gelava a pele, mas entre as pernas, já aquecia. ‘Vamos ao sauna? Para relaxar’, propôs ele. Aceitei na hora. Liberdade total, ninguém me conhece aqui.
A Encontro no Lobby e a Tensão no Sauna
No sauna, vapor denso, madeira quente colando na pele suada. Serviçais deram toalhas. Despi-me no vestiário, nua, sentindo o ar fresco nos mamilos duros. Ele já estava lá dentro, toalha na cintura, pila marcada. Sentei ao lado, coxas roçando. Calor insuportável, suor escorrendo pelo pescoço, gosto salgado na boca. Olhares cruzados, pés se tocando debaixo da toalha. ‘Estás molhada?’, sussurrou ele, mão na minha coxa. Tremi. ‘Vem ver’, respondi, voz rouca.
Saímos para o jacuzzi. Bolhas escondiam tudo. Quatro tipos relaxavam, mas nós dois isolados. A mão dele subiu, dedos na minha cona depilada, já encharcada. Gemi baixo. ‘Caralho, que molhada’, murmurou. Minha mão na pila dele, dura como pedra, veias pulsando. Branqueamo-nos devagar, olhos fechados, fingindo normalidade. O barulho das bolhas abafava os suspiros. ‘Hammam?’, perguntou. Levantei-me, pila dele balançando, minha cona pingando.
Foda Intensa na Cabine Privada
No hammam, vapor espesso, luz fraca. Dezenas de corpos nus, toques rápidos no caminho – mãos no cu, na pila dele. Chegamos ao fundo, sentamo-nos num banco. ‘Primeira vez?’, riu ele. ‘Não, mas contigo é novo’. Ele ajoelhou, boca na minha cona. Língua chupando o clitóris, dedos abrindo os lábios. ‘Que delícia, puta portuguesa’. Gemi alto, suor misturado com sumos. Chupei a pila dele, grossa, salgada de suor. Engoli até à garganta, bolas na boca, dedilhando o cu apertado. Dois gajos aproximaram-se, pilas na nossa cara. Ele chupou uma, eu a outra – leitinho quente jorrando na boca, engoli metade, o resto no peito.
‘Cabine’, disse ele, puxando-me. Subimos escadas, pilas duras à vista de todos. Na cabine escura, luz vermelha, colchão gasto, capotes na parede. Joguei-me nele, cavalgando a pila. ‘Fode-me forte!’. Desci devagar, cona esticando no caralho enorme. Dor boa, prazer puro. Rebolava, mamilos roçando o peito suado dele. Virou-me de quatro, bateu no cu – ploc ploc –, enfiou tudo. ‘Toma, vadia de passagem!’. Fodia rápido, bolas batendo na cona. Gritei, orgasmo vindo em ondas. Ele gozou dentro, capote cheio de porra quente.
Deitados, ofegantes, beijos molhados. ‘Foi incrível’, disse. Duche rápida, volta ao lobby. Ele partiu primeiro, sorriso cúmplice. No avião horas depois, sentada na janela, chuva fina, cona ainda latejando, cu sensível nos assentos. Ninguém sabe, anonimato perfeito. Sorri sozinha, mão entre pernas discretamente. Aquela urgência do adeus torna tudo mais bom. Volto a Lisboa mudada, memória eterna.